Here comes the sun.

En este día oscuro y gris, tu voz cantándome al oído me trae recuerdos 

que creía enterrados en lo más profundo del océano.

Little darling, it's been a long cold lonely winter

little darling , it feels like years since it's been here

here comes the sun

here comes the sun, and i say

it's all right.

♪♫

Formas de comenzar una historia.

¿Cuál es la forma de empezar una bonita historia?

Érase una vez, la historia de nunca acabar.

Porque un año después, sigues a mi lado, aguantándome.

Porque un año después, sigues sonriendo y haciéndome sonreir.

Un año después sigues queriéndome, y mordiéndome como solo tú sabes.

Tras un año sigues secando mis lágrimas, y sigues aguantando mis malos humos.

Ha pasado un año y solo tú consigues darme ese calor que tanto me gusta.

Un año de sonrisas, caricias, miradas, momentos, sorbos, mordiscos, besos,

 pensamientos, problemas, cartas, palabras, sábanas, luces, sabores, lágrimas,

 bancos, cenas, cervezas, baños, tardes de llegar tarde, prados, portales,

 recreos, canciones, lluvia, sol, fotosíntesis, amor..

Y un año después, te quiero. 

¡Joder! Me has regalado el mejor año de mi vida.

Quiero verano.

Recuerdo cuando mi único dilema era escoger el vestido que me pondría esa noche.

Recuerdo como mi tiempo pasaba mientras me sentaba en el prado a jugar a las cartas.

Recuerdo cada carcajada. Recuerdo cada beso. Recuerdo cada noche.

Es difícil olvidarse de el tequila, ni de los cubatas que acababan por el suelo 

( O mojándote desde el cuello hasta el ombligo.)

Lo recuerdo y lo echo de menos.

Lo echo mucho de menos.

Sin City

Yo sangraba y él me miraba con desprecio.


Él agonizaba en el andén mientras yo le dedicaba una sonrisa sarcástica.


Éramos demasiado orgullosos para mirar más allá de los hechos.

Éramos demasiado realistas para creer en el amor.

Su perfume es una dulce promesa

que hace aparecer lagrimas en mis ojos.

Sin City.

Happy B-Day.

Ya diecisiete.

Diecisiete.

Suena a dieciocho.

Y dieciocho suena a libertad.

Y eso me encanta.

Sí, el bichejo de la foto, soy yo.

♥

If the sky that we look upon

should tumble and fall

and the mountains should crumble to the sea.

I won't cry, I won't cry, no I won't shed a tear

just as long as you stand, stand by me.

Ben E. King

Ocho.

Viernes.

   Necesidad de respirar. De salir. Incluso necesidad de pasar frío.

Necesidad de aguantar un vaso semi-lleno durante horas.

Necesidad de reírse y de inventarse palabras sin sentido tipo brishú.

Necesidad de correr en busca de alguien. Necesidad de gastar el dinero

sin saber en que. Necesidad de no oír el móvil cuando llaman tus padres.

Necesidad de despejar.

Casi cien suspiros.

Podría vivir sin recordar el aroma de tu cuello.

Podría hacerlo también sin recordar cada momento a tu lado.

Podría vivir sin recordar tu voz mientras hablábamos por teléfono.

Tus frases. Tus besos. Tu sonrisa. Tus problemas. Tus bromas. Tu forma de quererme.

Podría vivir perfectamente sin recordar cada una de ellas.

Pero sin embargo, no me apetece olvidarlas ni ahora, ni nunca.

La chica de los cappuccinos.

Todos y cada uno de los días después de que te fueras, 
paseaba sin prisa hacia la cafetería de la esquina, 
al lado de la vieja zapatería del centro,
 tal y como hacíamos cada día.

Siempre esperé que cualquier día aparecieras por allí, con sonrisa arrepentida 
y me dijeras lo mucho que me habías echado de menos.


Pero, ¿sabes?


Todos y cada uno de los días después de que te fueras, 
tu cappuccino se enfrió, esperando la llegada, 
de alguien que jamás apareció.

Año nuevo.

Nuevas perspectivas. Nueva visión de futuro. Nuevos regalos. 

Nuevos propósitos de año nuevo. Nuevas mentiras.

Nuevas cosas que contar.

Menos cigarros en las cajetas. Menos calor en las calles.

Menos neuronas. Menos ganas de empezar a clase.

Menos días para que llegue el verano.

Menos cosas que quedan por hacer.

Más ganas de veros. Más ganas de que llegue abril. Más ganas de que llegue junio.

Más frío en el cuerpo. Más ganas de fiesta. Más dinero que gastar.

Más deberes acumulados. Más cosas que estudiar.

Más cosas que escribir.

Al fin y al cabo, cada nuevo año lo mismo.

Feliz 2011

Christmas time.

Tiempo de pensar, de recordar. Tiempo de pasar el rato con la familia.

Tiempo de comer demasiado. Tiempo de sonreír con los tuyos.

Tiempo de decorar la casa, de viajar como cada año.

Tiempo de llamadas y postales.

Tiempo para ser feliz.

Feliz Navidad.

Mayo.

Pero no puedo dejarme esto dentro. Lo siento pero tengo que 

decírtelo de alguna forma. Sé que ya no te interesa, pero,

 sabiendo que al menos, vas a leer todo lo que voy

 a escribirte, me quedo mejor que antes. 

Que no es mucho, pero quizá esté dando un paso.

 Lo único que no sé, es si ese paso, es hacia adelante, o hacia atrás.

Alcohol.

Él nunca tuvo palabras bonitas para mi.

Sólo excusas baratas que siempre terminaban en falsos besos de portal.

Sólo teatro en los baños de un antro cualquiera.

Aún así, lloré. 


Lloré durante meses cuando se fue. 

Hasta que pude darme cuenta de lo que me había dejado:

un puñado de mentiras, olor a vodka en el cuello, y una promesa que jamás cumpliría.

Nothing to do.

Cuando hace frío la mayoría de las cosas van más deprisa, o llegan antes. 
Me refiero a las casualidades.Me encanta que haga frío. 
Una tarde de mucho frío leí una pregunta de amor, 
demasiada bonita para la letra de un niño. 

Aquel mensaje lo tenía que compartir, no sabía que hacer con él.

Los amantes de círculo polar.

Darkness.

miedo.

(Del lat. metus).

1. m. Perturbación angustiosa del ánimo por un riesgo o daño real o imaginario.

2. m. Recelo o aprensión que alguien tiene de que le suceda algo contrario a lo que desea.

Sing for me.

Errores, sueños rotos, falsas esperanzas.

Tiempo que pasa, tardes sin fin, lamentaciones. 

Simpleza, olvido, remordimientos.

Caricias, susurros, despedidas.

Canciones, cartas, recuerdos.

¿Qué queda?

Dime, ¿qué nos queda?

Como agua para chocolate.

Todos nacemos con una caja de fósforos dentro,

 pero que no podemos encenderlos solos... 

necesitamos la ayuda del oxígeno y una vela. 

En este caso el oxígeno, por ejemplo, 

vendría del aliento de la persona que amamos; 

la vela podría ser cualquier tipo de comida,

 música, caricia, palabra o sonido que engendre la explosión

 que encenderá uno de los fósforos.

 Por un momento, nos deslumbra una emoción intensa.

 Una tibieza placentera crece dentro de nosotros,

 desvaneciéndose a medida que pasa el tiempo,

 hasta que llega una nueva explosión a revivirla.

 Cada persona tiene que descubrir qué disparará 

esas explosiones para poder vivir, 

puesto que la combustión que ocurre cuando

 uno de los fósforos se enciende es lo que nutre al alma. 

Ese fuego, en resumen, es su alimento.

 Si uno no averigua a tiempo qué cosa inicia esas explosiones,

 la caja de fósforos se humedece y

 ni uno solo de los fósforos se encenderá 

nunca. 

Paralelismos.

Quiero una noche con mil estrellas pero sin luna.
Quiero olvidarme del aire que respiro solo por un momento.
Quiero apagar la luz y encender cien velas.
Quiero hablar sin pronunciar palabra.
Quiero vivir al límite pero con cuidado.
Quiero saberlo todo y hacerme la tonta.
Quiero sentirlo todo y que aún me quede todo por sentir.
Quiero que me hagas daño sin que me duela.
Quiero saborear cada momento, y quiero..

.. quiero que provoquemos fuego.

He always come back.

Cause I've been there before
And you've been there before
But together we can be alright.
Cause when it gets dark and when it gets cold
We can just hold eachother till we see the sunlight

So if you just hold my hand

Baby I promise that I'll do all I can

Things will get better if you just hold my hand

Nothing can come in between us if you just hold, 

hold my, hold my, hold my hand

Station.

Allí estaba, sola, sentada en aquel sucio y sombrío banco de la vieja estación del pueblo, 
bajo el gran reloj que marcaba las siete y treinta y ocho. 
Acompañada por una única maleta, cuyo pequeño tamaño me sorprendió,
 yacía entre la niebla vestida con una larga gabardina gris,
 llevando también un pequeño borsalino que apenas ocultaba 
su pelo castaño enmarañado en un simple pero atractivo recogido semideshecho.

Tan absorto me pude quedar mirándola, que en un descuido,

 dejé caer mi maletín al suelo, provocando que rápidamente girara la 

cabeza dejando así ver, unos ojos claros, que nunca seré capaz de olvidar.

 Una mirada clavándose en mí de una manera dura aunque no agresiva, 

se deslizó hacia el suelo, mirando un maletín que aún no había recogido.

Con una voz suave, dijo unas palabras en una lengua que no pude comprender.

Al notar que no la había entendido, esbozó una sonrisa luminosa, perfecta.

No pude darme cuenta de que el tren ya había llegado, pero en efecto,
ella cogió su pequeña maleta y se subió al tren, no sin sonreír por última vez. 
El tren arrancó y me quedé allí sentado, solo, en aquel sucio y sombrío 
banco de la vieja estación del pueblo. Ella, me hizo un último gesto
con la mano desde la ventana de aquel viejo tren.

En ese momento, lo supe. Aún desconociendo todo sobre ella,

supe que era la mujer de mi vida. Y supe también,

 que no sería la última vez que nos veríamos.

Ni mucho menos..